When He Was Wicked

" Mẹ chắc con có thể thu xếp mọi chuyện ổn thỏa. Con luôn như vậy."



—của bà quả phụ Nữ tử tước Bridgerton gửi con gái, Nữ bá tước Kilmartin, ngay sau khi nhận được thư của Francesca



Phần khó nhất của việc lập kế hoạch cho một đám cưới với Michael, Francesca sớm nhận ra, là tìm cách nói với mọi người.



Việc cô chấp nhận cái ý tưởng đó cũng đã khó khăn lắm rồi, nhưng cô không thể tưởng tượng mọi người sẽ nghĩ sao về chuyện này. Chúa ơi, Janet sẽ nói gì chứ? Bà đã rất ủng hộ Francesca trong ý định tái giá, nhưng chắc chắn bà đã không nghĩ đến Michael như một ứng viên.



Và ngay cả khi Francesca ngồi tại bàn của cô, chiếc bút đung đưa trên mặt giấy hàng giờ liền, cố gắng tìm lời lẽ thích hợp, có cái gì đó trong cô biết rằng cô đang làm điều đúng đắn.



Cô vẫn không biết chắc tại sao cô quyết định lấy anh. Và cô không biết chắc cô nên cảm thấy ra sao về thổ lộ tình yêu đầy choáng váng của anh, nhưng bằng cách nào đó cô biết rằng mình đã ước được làm vợ anh.



Nhưng cái đó, tuy nhiên, cũng chẳng làm cho việc tìm ra cách nói với mọi người trở nên dễ dàng hơn chút nào.



Francesca đang ngồi trong phòng làm việc của cô, viết thư cho gia đình—hay đúng hơn, đang vò nát những tờ giấy của lần thất bại mới nhất và quẳng nó xuống sàn—thì Michael bước vào với một lá thư.



"Cái này của mẹ em gửi," anh nói, đưa cho cô cái phong bì màu kem được ghi chú với đầy vẻ lịch thiệp.



Francesca rạch lá thư phía bên và lấy bức thư ra, nó, cô nhận ra với sự ngạc nhiên, dài kín bốn trang.. "Chúa ơi," cô lẩm bẩm. Mẹ cô thường có thể nói được những gì bà cần nói với một tờ giấy, hai là nhiều nhất.



"Có chuyện gì không ổn sao?" Michael hỏi, ngồi ghé lên mép bàn của cô.



"Không, không," Francesca nói vẻ lơ đãng. "Em chỉ... Chúa ơi!"



Anh vặn người và vươn tới một chút, cố nhòm vào lá thư. "Cái gì thế?"



Francesca chỉ phẩy tay xua anh đi.



"Frannie?"



Cô lật sang trang tiếp. "Chúa ơi!"



"Đưa anh cái đó," anh nói, với tay lấy tờ giấy.



Cô xoay nhanh sang bên, quyết không buông. "Ôi, lạy chúa tôi," cô thở ra.



"Francesca Stirling, nếu em không—"



"Colin và Penelope đã cưới nhau."



Michael đảo mắt. "Chúng ta đã biết—"



"Không, ý em là họ đã dời ngày cưới... ừm, trời đất, hẳn là phải sớm lên hơn một tháng, em nghĩ vậy."



Michael chỉ nhún vai. "Tốt cho họ."



Frnacesca nhìn anh với cặp mắt khó chịu. "Ai đó đã có thể nói cho em biết."



"Anh nghĩ chẳng có đủ thời gian."



"Nhưng đó," cô nói với vẻ rất bực tức, "chưa phải chuyện tệ nhất."



"Anh không thể tưởng tượng—"



"Eloise cũng sắp cưới."



"Eloise?" Michael hỏi với chút ngạc nhiên. "Cô ấy thậm chí đã có người tán tỉnh chưa nhỉ?"



"Không," Francesca nói, nhanh chóng lật sang tờ giấy thứ ba trong bức thư của mẹ cô. "Đó là một người chị ấy chưa bao giờ gặp."



"Ừm, anh chắc là giờ thì cô ấy đã gặp anh ta rồi," Michael nói với một giọng tỉnh khô.



"Em không thể tin là chẳng ai nói với em cả."



"Em đang ở Scotland."



"Dù có thế," cô nói vẻ giận dỗi.



Michael chỉ cười khúc khích trước sự bực bội của cô, chết tiệt thằng cha.



"Như thể em chẳng tồn tại vậy," cô nói, đủ cáu kỉnh để ném cho anh cái lườm dữ dội nhất.



"Ồ, anh sẽ không nói—"



"Ồ, đúng rồi," cô nói với đầy vẻ kiểu cách, "Francesca."



"Frannie..." Giọng anh giờ đã đầy vẻ thích thú.



"Đã có ai nói với Francesca chưa?" cô nói, đóng giả đặc điểm cả gia đình cô khá tốt. "có nhớ nó không? Đứa thứ sáu trong tám đứa? Cái đứa có mắt xanh?"



"Frannie, đừng có ngớ ngẩn."



"Em không ngớ ngẩn, em chỉ bị lờ đi."



"Anh cứ tưởng em thích xa cách gia đình mình một chút."



"Ừm, phải," cô nói vẻ cáu kỉnh, "nhưng cái đó không phải là vấn đề."



"Tất nhiên," anh lẩm bẩm.




Anh đặt tay lên mông cô và kéo cô vào người anh, một tiếng rên buột ra khỏi môi anh khi anh cảm thấy cô xiết chặt và ấm áp bên sự căng cứng của anh.



Anh đã nghĩ anh muốn cô trước đây, nhưng lần này... lần này thật khác.



"Anh cần em," anh nói giọng khản đặc, quỳ xuống khi đôi môi anh lướt xuống tâm điểm của cô, qua lần vải lụa. "Anh cần em biết bao."



Cô thì thầm tên anh, và nghe như thể cô bối rối khi cô nhìn xuống anh, xuống nơi anh đang cầu khẩn.



"Francesca," anh nói, và anh không biết tại sao anh lại nói vậy, chỉ vì tên cô là thứ quan trọng nhất trên thế giới này, ngay lúc đó. Tên cô, và cơ thể cô, và vẻ đẹp của tâm hồn cô.



"Francesca," anh lại thì thầm, vùi mặt vào bụng cô.



Hai bàn tay cô đặt lên đầu anh, những ngón tay xoắn lấy tóc anh. Anh có thể giữ nguyên như vậy hàng giờ, quỳ gối trước mặt cô, nhưng rồi cô cũng quỳ xuống, và cô ngả về phía anh, ngửa cổ ra khi hôn anh. "Em muốn anh," cô nói. "Làm ơn."



Michael rên lên, kéo cô về phía mình, và kéo cô đứng dậy trước khi đưa cô tới chiếc giường. Trong thoáng chốc họ đã ở trên tấm nệm, sự êm ái của nó bao trùm họ vào lòng, ôm lấy họ ngay cả khi họ đang ôm chặt lấy nhau.



"Frannie," anh nói, những ngón tay run rẩy của anh kéo chiếc áo ngủ lụa của cô lên tới hông.



Một bàn tay cô ôm ra sau đầu anh, và cô kéo anh xuống cho một nụ hôn nữa, lần này thật sâu và nóng bỏng. "Em cần anh," cô nói, giọng cô như thể một tiếng rên ham muốn. "Em cần anh biết bao."



"Anh muốn thấy tất cả em," anh nói, gần như xé lớp lụa khỏi người cô. "Anh cần cảm nhận tất cả em."



Francesca cũng háo hức chẳng kém anh, và những ngón tay cô đưa tới dải thắt lưng áo choàng của anh, gỡ cái nút lỏng lẻo trước khi kéo chúng mở ra, để lộ bộ ngực rộng của anh. Cô chạm tay vào lớp lông lún phún, gần như cảm nhận một sự say mê khi bàn tay lướt trên da anh.



Cô chưa từng tưởng tượng mình sẽ ở nơi này, trong thời khắc này.



Đây chắc chắn không phải lần đầu tiên cô nhìn anh như vậy, chạm vào anh theo cách này, nhưng không hiểu sao giờ đây nó thật khác.



Anh là chồng cô.



Điều đó thật khó tin, vậy nhưng nó có cảm giác thật hoàn hảo và thật phù hợp.



"Michael," cô thì thầm, kéo chiếc áo khỏi hai vai anh.



"Mmmm?" là câu trả lời. Anh đang bận bịu với chỗ lõm sau đầu gối cô.



Cô nằm phịch xuống gối, hoàn toàn quên mất mình đang định nói gì, nếu thực tế cô đã định nói gì đó.



Bàn tay anh khẽ phủ lên trước đùi cô, rồi nhích lên tới hông cô, tới eo cô, và rồi cuối cùng lên bên ngực cô. Francesca muốn tham gia, muốn khám phá và vuốt ve anh như anh đang vuốt ve cô, nhưng sự mơn trớn của anh đã làm cô uể oải lười biếng, và tất cả những gì cô có thể làm là nằm đó và thưởng thức sự chăm sóc của anh, thỉnh thoảng đưa tay ra để lướt trên bất cứ chỗ da nào của anh cô có thể với tới.



Cô cảm giác mình được trân trọng.



Được tôn thờ.



Được yêu.



Thật ngượng ngùng.



Thật tuyệt diệu.



Thật thần thánh và quyến rũ, và nó đã đánh cắp hơi thở của cô.



Đôi môi anh lần theo lối mòn của hai bàn tay, gợi lên những cơn sóng khát khao trên bụng cô, ngừng lại tại khoảng lõm giữa hai bầu vú cô.



"Francescsa," anh thì thầm, hôn lần tới đầu ngực. Anh mơn trớn nó, đầu tiên bằng lưỡi, rồi ngậm cả nó vào miệng, khẽ cắn.



Cảm giác thật mãnh liệt và bất chợt. Người cô nảy lên, và những ngón tay bấu loạn vào nệm giường, chới với tìm nơi để bấu víu trong một thế giới vừa như đột ngột nghiêng hẳn khỏi trục của nó.



"Michael," cô thở dốc, cong lưng lên. Những ngón tay anh luồn vào giữa hai chân cô, cũng chẳng phải cô cần thêm cái gì để sẵn sàng cho anh tiến vào. Cô muốn điều này, và cô muốn anh, và cô muốn nó kéo dài mãi mãi.



"Cảm giác em thật tuyệt," anh nói khan khan, hơi thở anh nóng rực trên da cô. Rồi anh chuyển mình, tự đặt mình tại lối vào của cô. Gương mặt anh trên mặt cô, mũi chạm mũi, và đôi mắt anh sáng lên, cháy bỏng và mãnh liệt.



Francesca ngọ ngoạy bên dưới anh, cử động làm cho hông cô hơi hướng lên để chờ đón anh sâu hơn. "Nào," cô nói, như một mệnh lệnh và một lời khẩn cầu.



Anh nhích từ từ, từng chút một vào trong với sự cố ý trêu ngươi. Cô cảm thấy mình đang mở ra, căng lên để chào đón anh cho đến khi hai cơ thể họ chạm vào nhau, và cô biết anh đã chìm vào hoàn toàn.



"Ôi, Chúa ơi," anh gầm gừ, mặt anh căng ra vì ham muốn. "Anh không thể... anh phải..."



Cô trả lời bằng cách rướn hông, đẩy mình sát lại gần anh hơn.



Anh bắt đầu chuyển động, mỗi lần lại mang đến một cơn sóng cảm giác lan tỏa và cháy bùng trong cơ thể cô. Cô gọi tên anh, và rồi cô không thể nói, không thể làm gì mà chỉ hớp lấy không khí khi cử động của họ càng lúc càng hoang dại và khát khao.



Và rồi nó đến với cô, trong một cơn sóng khoái cảm chớp lên như sét. Cơ thể cô bùng nổ, và cô kêu lên, không thể kềm giữ sự mãnh liệt của cảm xúc. Michael thúc mạnh hơn, và lần nữa, và lần nữa. Anh kêu lên khi vừa tới đỉnh, tên cô như một lời cầu nguyện và tạ ơn, trên môi anh, và anh đổ sụp trên người cô.



"Anh nặng quá," anh nói, miễn cưỡng định rời khỏi cô.



"Đừng," cô nói, một bàn tay giữ anh lại. Cô không muốn anh rời đi, chưa. Rồi sẽ khó thở đây, và anh sẽ phải điều chỉnh, nhưng bây giờ, có cái gì đó thật nguyên sơ trong cái tư thế của họ, một cái gì đó mà cô vẫn chưa sẵn sàng để từ biệt nó.



"Không," anh nói, và cô có thể nghe thấy một nụ cười trong giọng anh, "anh sẽ đè bẹp em mất." Anh trượt khỏi người cô, nhưng anh không để mất sự gần gũi của họ, và cô nhận ra mình đang cong lên bên cạnh anh như một chiếc thìa, lưng cô được sưởi ấm bởi làn da anh, cơ thể cô được ôm gọn với một cánh tay vòng quanh dưới ngực cô.



Anh thì thầm cái gì đó bên cổ cô, và cô thực tình không nghe được, nhưng cái đó không quan trọng; cô biết anh vừa nói gì.



Anh thiếp đi sau đó, hơi thở anh như ru cô, chậm và nhịp nhàng bên tai. Nhưng Francesca không ngủ. Cô mệt, cô buồn ngủ, và cô đã thỏa mãn, nhưng cô không ngủ.



Đêm nay thật khác biệt.



Và cô nằm đó băn khoăn tại sao.